108.
“Lebu” por Paulo Austero Domen
La
primera vez que escuchó la palabra Lebu, tuvo miedo. ¿Por qué no recordaba nada
de esos años? Su padre, un militar retirado, siempre le daba la misma
respuesta; es que tuviste buena infancia.
Y le enseñaba fotos, que empezaban desde el cumpleaños 3. ¿Y las demás?
Se perdieron, le contestaba su padre seriamente. Siempre las mismas las palabras.
Pero Lebu era una palabra distinta, como navaja filosísima que poco a poco comenzaba
a cortar capas de la memoria revelando cosas. Lebu. La presentadora, frente a
la cámara, cubría un crimen pasional en aquella ciudad. Se mencionaban las
palabras sangre, revólver, tiros, y cada una era como un mantra que destruía
puertas y revelaba lo que había detrás de la pantalla gris. Escuchó pasos en la
escalera y los reconoció de antes, de cuando no recordaba. Buscó el revólver y
apagó las luces. Esperó. Los pasos se acercaron más. Lebu. Ahora sintió rabia.
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