110.- EN LEBU... RONDA POR EL MUELLE DE LA MEDIA MILLA

Ronda entre nubes oscuras,  entre el horizonte desdibujado, con la claridad siniestra de un colmillo en advertencia.

Hombres sin tiempos, sin esperas,  escupen el tabaco machacado en sus bocas, lanzan bostezos al aire; observan, los resabios de algunas redes que se agitan como hamacas.

Vigilia marina,  entre el viento, los barandales del viejo muelle,  bocanadas de humo y el cielo enraizado en la horizontalidad de las agua,  común presagio de un instante fatal.

Serpiente al asecho; azote lerdo. Hace acallar las voces. Empuja al humo de los cigarros, traza una ruta desde el medio del paisaje hasta los umbrales socavados de  madera. Avanza. Se ahuyentan las escasas claridades del cielo. Las olas pierden sus huellas. Miradas se entrampan a la espesura próxima de la tormenta. Se entrampan a la nada.

El reloj adelanta las horas; atrasa las horas; multiplica sus puntos negros; sus espadas.

…Ronda por el muelle de la  media milla,  la muerte.

Baldomero Ria