"Regreso" por Frans Gris
Voy de vuelta a mi casa que escondida en el bosque verdinegro de lluvias, se refleja por la noche en las aguas negras del río, mi río Lebu. De niño, allí recogí, desde las tejuelas la música del viento.
Escapo de la ciudad, esa leonera sucia, fétida y oscura. Y de sus noches: peligrosas, amenazantes, solitarias a pesar de los amigos, del tabaco, los blues y el ron.
Menos soporté las playas del norte con sus aires húmedos y mal olientes, que se adhieren a la piel. Y esos cuerpos tendidos en la arena: verdaderos cadáveres a la espera del patólogo o lobos marinos en celo bramando sandeces.
Voy al sur, por la noche de enero de cara al viento.
Hacia Lebu, sobre mi vieja moto latiendo sobre la carretera. Somos un largo bramido despertando las ventanas de mi viejo pueblo, tendido a orillas del río luminoso.
Una brillante forma de contar la historia de un retorno: en una vieja moto, de cara al viento y en una noche de enero, que imaginamos cálida. Yo destacaría la fuerza de las dos líneas del final.
ResponderEliminar